Volverán los tiempos felices.

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-Abuelo, ¡vuelve a contármelo otra vez!

El simpático querubín de tostados ojos observaba a su anciano abuelo con mirada alegre. No había reparado en que el habla se había mudado, regresando en su lugar un dominio de paz y descanso.

Frustrado, extrajo del bolsillo del durmiente de canos reflejos, una moneda que sabía que había llevado ahí desde cientos de siglos. Miró su reverso, inquietándose sus manos que no dejaban de sobar aquel redondeado metal.

Era extraño, pero ahí se prestaba la historia que tantas veces el abuelo le había estado contando. Una moneda y el brillo de los ojos en el joven, que ya sabía desde que la sostuvo entre los dedos porqué el abuelo había decidido regresar a la fugacidad de los sueños.

Contempló la moneda durante los siguientes trescientos años. En ese tiempo pensó y pensó sobre los motivos que le habían llevado al viejo a renunciar a la inmortalidad.

Cuando ambos emprendieron el viaje, jamás pensó en las contradicciones que supondría dejar de lado a la familia, a aquellos amigos con los cuales había compartido el desgaste de la vida, los intrincados y maravillosos tropiezos del ser humano.

El abuelo quiso devolverle a su rostro una nueva y sempiterna oportunidad; no envejecer, y que cada profundo surco se alimentase de nuevas conquistas y reflejos. Por eso se dejó engullir por el cenagal, arrastrando con él a su único nieto, al cual había adorado tanto que le supuso un imposible dejarlo en esa otra vida caduca.

Se dio cuenta que había errado en su avaricia, tras siglos donde había conocido todo tipo de ciudades, nuevos gobiernos, cambios de moda, miles de romances, bailes hasta el infinito amanecer…

Se sentía vacío, engañado por unas ansias que se habían transformado en cartón piedra. Había algo que sí perecía; la ilusión en todo ese tiempo había tomado forma inconclusa de desesperanza.

Recordaba cuando tuvo una mujer, cuando en un único y viejo lecho había dormido abrazado a ella, se recordaba sentado en la mesa junto a sus hijos, compartiendo el hambre, las risas.

                                                              …Helena, Marcos, Gaia…  Ellos ya no estaban, habían gastado su billete de ida; habrían sufrido, se habrían exasperado por el dolor continuo, por los vaivenes de una mala época. En definitiva, habrían vivido, no como él.

 […Qué inagotable e insignificante es el tiempo que no se vive, que uno pasa de largo. Del que se pretende burlar, sabiendo que éste vence siempre…]

Ya no volvió a escuchar la historia de cuando el abuelo era hombre, de aquellas batallas donde se enfrentó valiente dejando muertos a los costados. De esa invisible línea donde quedaron anclados los recuerdos. La agonizante historia de un hombre que no quiso entender la vida, la mala suerte. Quiso que su destino estuviese cubierto de momentos sin compasión, sin dolor. Al final fue la soledad lo que más le dolería.

Volvió por última vez a mirar la moneda, su reverso, en el que inscrito rezaba un lema que no olvidaría: ´Fel temp reparatio´. Volverán los tiempos felices…